Sthe Hawking Breve historia del tiempo del Big Bang a lo agujeros negros

La idea de que espacio y tiempo puedan formar una superficie cerrada sin frontera
tiene también profundas ¡aplicaciones sobre el papel de Dios en los asuntos del
universo. Con el éxito de las teorías científicas para describir acontecimientos, la
mayoría de la gente ha llegado a creer que Dios permite que el universo evolucione
de acuerdo con un conjunto de leyes, en las que él no interviene para infringirlas. Sin
embargo, las leyes no nos dicen qué aspecto debió tener el universo cuando
comenzó; todavía dependería de Dios dar cuerda al reloj y elegir la forma de ponerlo
en marcha. En tanto en cuanto el universo tuviera un principio, podríamos suponer
que tuvo un creador. Pero si el universo es realmente autocontenido, si no tiene

ninguna frontera o borde, no tendría ni principio ni final: simplemente sería. ¿Qué
lugar queda, entonces, para un creador?

Nan Goldin Balada de la dependencia sexual

A menudo temo que los hombres y las mujeres sean irrevocablemente extraños entre sí, irreconciliablemente inadecuados, como si vinieran de planetas diferentes. Pero a pesar de todo sigue habiendo una intensa necesidad de aparearse. La gente sigue juntándose, aunque las relaciones sean destructivas. Es una reacción bioquímica: estimula esa parte de tu cerebro que solo se satisface con el amor, la heroína o el chocolate. El amor puede ser una adicción. Siento un fuerte deseo de independencia, pero al mismo tiempo anhelo la intensidad que viene de la interdependencia. Pienso que la tensión que se crea allí es un problema universal: la lucha entre la autonomía y la dependencia.



Mi poema

Mi Poema

Si no me hubiera pasado lo que me pasó,
De seguro que mi mundo fuera diferente,
Cuando pienso que no soy lo que he querido yo,
Analizo que he perdido más tiempo en quererte.
Algo en mi se está muriendo, sin sentir dolor
Van cayendo mis palabras como flor al río,
Soy serrano en tus montañas y al besarte soy
Como un pájaro en la mano manso de cariño.
CORO: Acorralado me tienes tu, mas por quererme
Que por mi amor, no haré castillos en el aire ni en el cielo azul,
Mañana ya no habrá un ayer de recordación.
Cuál sería mi desdicha, cuál sería mi poema,
si te vas de mi vida, cuál seria mi condena,
Porque me dominan tus palabras, y en cada beso
quiero hacerte mi mujer, si tu mirada
Tiene el filo de una espada, mi corazón es un ejército al querer.
Esa mirada profunda y misteriosa es,
Como los claros de luna entre sombras de almendros
Se encanta como un manantial entre juncos y helechos
Romántica como la lluvia de un atardecer.
Y yo te buscaré en la noche, noche transparente,
Y en la pintura salvaje del camino real,
Se que te voy a encontrar esperándome siempre,
Entonces que me importa el mundo, si tu amor vendrá.
Acorralado me tienes tu, mas por quererme
Que por mi amor, no haré castillos en el aire ni en el cielo azul,
Mañana ya no habrá un ayer de recordación.
Cuál sería mi desdicha, cuál sería mi poema
Si te vas de mi vida, cual seria mi condena,
Cuando no haya sol en mi camino,
Y ya tus cartas no me traigan primaveras,
Serán mis versos caravanas de tristeza,
Será mi llanto más amargo y cristalino...

Carta de Niesztche a su hermana Elizabeth

"Te escribo esto, querida Elizabeth, sólo para contrarrestar las pruebas más comunes de los creyentes, toda verdad es infalible, cumple lo que el creyente espera encontrar en ella, pero no ofrece el mas mínimo apoyo para establecer una verdad objetiva, aquí los caminos del hombre se dividen, si quieres alcanzar la paz y la felicidad, ten fe, si quieres ser un discípulo de la verdad , búscala."

Cesaria Evora

Tiempo y siléncio

Cesaria Evora

Una casa en el cielo
Un jardín en el mar
Una alondra en tu pecho
Un volver a empezar
Un deseo de estrellas
Un latir de gorrión
Una isla en tu cama
Una puesta de sol
Tiempo y silencio
Gritos y cantos
Cielos y besos
Voz y quebranto
Nacer en tu risa
Crecer en tu llanto
Vivir en tu espalda
Morir en tus brazos

 TRISTEZA
Quién te mostrara
ese largo camino?
Quién te mostrara
ese largo camino?
ese camino
para Santo Tomás
tristeza tristeza
tristeza
esa tierra de San Nicolás
si tu me escribes
(yo) te escribiré
si tu me olvidas
(yo) te olvidaré
hasta el día
que tú regreses

This is not just a condition that's unique to the United States, governments all around the world have much more powerful tools to surveil their people - this is the condition of the modern world ...

No sé nada

No sé nada

Sócrates dijo solo sé que nada se

Aunque el oráculo decía otra cosa

o ironía socrática

No pretendo compararme a él

Pero si reconozco mi ignorancia.

Ni mucho menos con El personaje Funes de Borges que sufre de hipermnesia

No se  nada porque siempre la verdad es manipulada

 por los medios masivos de desinformación

porque esconden el conocimiento, como la risa de Aristóteles.

No sé nada, es lo primero que hay que entender para saber algo

O como los gnósticos que no tiene la capacidad para entender a Dios ni explicarlo

No sé nada ni de mi inconsciente mismo porque actúa aparentemente sinrazón

No sé nada ni lo sabré porque esta vida es corta para saber algo, como lo mencionaba Pascal

O todo es relativo entre tiempo y espacio como decía Einstein

En fin como son los existencialistas no tenemos la capacidad para estar en la eternidad.

Si memoria

Sin memoria

Tus recuerdos se van desvaneciendo Poco a poco

con ellos tu personalidad, tu identidad y la percepción de ti misma

no te das cuenta de nada, eres como un vegetal ¿dónde estás?

no conoces tu entorno, ni tu seres queridos, pero percibes amor

eres una persona sin pasado, presente ni futuro

vagas por el tiempo sin presente sin ayer sin mañana errante

eres un no nombre no persona como en 1984

sin pasado no hay presente no hay dios no hay nada

 

Psicomagia

El acto poético es una llamada a realidad: hay que enfrentar a la propia muerte, a lo imprevisto, a nuestra sombre, a los gusanos que hormiguean dentro de nosotros. Esta vida que nosotros quisiéramos lógica es, en realidad, loca, chocante, maravillosa y cruel.  Nuestro comportamiento, que pretendemos lógico y consiente, es, irracional, loco, contradictorio. Si observamos lúcidamente nuestra realidad, constataríamos que es poética ilógica, exuberante.

Alzheimer

Un día un octogenario llegó a un hospital de una gran ciudad. Tenía una cita con el médico a causa de unos problemas en la espalda. Cuando llegó a la sala de espera, una enfermera observó que el anciano no hacía más que mirar su reloj. Daba la sensación de que tenía mucha prisa. Cuando el médico lo atendió, le preguntó:
- ¿Está usted angustiado por algo? Veo que está usted nervioso.
El anciano le respondió:
- Es que tengo una cita con mi esposa, dentro de 20 minutos.
Y no puedo llegar tarde.
- ¡Ah bueno! Ya entiendo. Es normal, a las esposas no les gusta que las hagan esperar y usted no quiere tener problemas con ella. No se preocupe que terminamos enseguida.
- No es eso… Mi mujer ni siquiera me reconoce. Hasta se ha olvidado de cómo me llamo. Tiene la enfermedad de Alzheimer.
- Bueno, entonces no hay de qué preocuparse. Si usted llega tarde, ella no se enterará.
. Es que yo sí la reconozco, y no he olvidado su nombre. Ella sigue siendo mi esposa, y la sigo amando. Por eso no puedo llegar tarde a mi cita con ella.
El médico se quedó sin habla, con los ojos llorosos. Al fin le dijo:
- Gracias, querido amigo, por esa lección de amor.

Nuestro sistema cultural es derrotado cuando las personas prefieren seguir modas para agradar según prototipos de algunos en lugar de ser ellos mismos

Dios, el orgasmo y eso.

Mandó Dios llamar a su secretario ángel, el más atrevido y ocioso y sabio. Como supuso que la charla iba a ser más larga que un instante, le ofreció:
–¿Té, café, mate, Villavicencio con gas o sin gas?
–Vino. Cabernet sauvignon –pidió el secretario ángel sin parpadear.
–Te hice venir para hacerte unas preguntas. Sobre el gol.
–Tema complejo como todos los temas sencillos –dijo el ángel. Y aleteó
presuntuoso.
–Dejémonos de literatura. Concretamente quiero que me digas cómo es un gol.
–Un gol es cuando la pelota entra por un rectáng...
–No no no... quiero saber qué sienten los que gritan gol. Qué les pasa en
el cuerpo, en la cabeza, en el alma.
–Mi Dios, cómo explicarle.
–Anímate.
–Es que... mi Dios, usted sabe, para explicárselo bien necesitaría acudir a
ciertas palabras que aquí, arriba de los altos cielos, no son bien oídas.
–Te autorizo a decir lo que sea.
–Lo que se experimenta con el gol es... es...
–¿Es?
–Mi Dios, ¡un orgasmo!
–¡Mide tus palabras!
–Usted me autorizó.
–Es verdad. Sigue. Y sin tantas vueltas. Nadie nos escucha. Estamos solos
en el continente de esta nube. Y entre hombres. Habla.
–¿Usted es hombre?
–Bueno, es una manera de decir. Al grano: ¿Así que gritar un gol es como un orgasmo?
–Ni más ni menos. Un orgasmo que pueden compartir diez, veinte, treinta millones de personas. Imagínese, mi Dios: por un gol, países enteros acabando a la vez.
–¡Mide tus palabras!
–Usted me autorizó.
–Es verdad. Y ya que estamos, ¿te parece que, en llegado el caso, yo podría gritar un gol?
–Mi Dios, ¿usted quiere decir si puede tener un orgasmo?
–Sí. Un orgasmo de ésos. Gritando gol.
–No, mi Dios. Usted no puede.
–¿Qué pretendes insinuar? ¡¿Por qué no podré?!
–Porque para ser Dios hay que pagar un precio. Usted nunca podrá gritar gol. Ése es Su precio por ser Dios.
–Debo confesarlo: cambiaría mi D por una d con tal de poder gritar gol...

del libro: De Fútbol Somos

Irlanda, Singapur y los paraísos fiscales les permiten esquivar al fisco

Amazon o Facebook usan esquemas similares para ahorrar impuestos

Microsoft factura desde Puerto Rico, Singapur e Irlanda para tributar menos

Apple acumula 54.000 millones de dólares en filiales en el exterior

Heinrich Boll

Cartoons

Un señor maduro con una oreja verde

Un señor maduro con una oreja verde. - Gianni Rodari-

Un día, en el expreso Soria-Monteverde,
vi subir a un hombre con una oreja verde.

Ya joven no era, sino maduro parecía,
salvo la oreja, que verde seguía.

Me cambié de sitio para estar a su lado
y observar el fenómeno bien mirado.

Le dije: Señor, usted tiene ya cierta edad;
dígame, esa oreja verde, ¿le es de alguna utilidad?

Me contestó amablemente: Yo ya soy persona vieja,
pues de joven sólo tengo esta oreja.

Es una oreja de niño que me sirve para oír
cosas que los adultos nunca se paran a sentir:

oigo lo que los árboles dicen, lo que los pájaros cantan,
las piedras, los ríos y las nubes que pasan.

Así habló el señor de la oreja verde
aquel día, en el expreso Soria-Monteverde

Cristo en la cruz

Cristo en la cruz [Poema: Texto completo] Jorge Luis Borges

Cristo en la cruz. Los pies tocan la tierra. Los tres maderos son de igual altura. Cristo no está en el medio. Es el tercero. La negra barba pende sobre el pecho. El rostro no es el rostro de las láminas. Es áspero y judío. No lo veo y seguiré buscándolo hasta el día último de mis pasos por la tierra. El hombre quebrantado sufre y calla. La corona de espinas lo lastima. No lo alcanza la befa de la plebe que ha visto su agonía tantas veces. La suya o la de otro. Da lo mismo. Cristo en la cruz. Desordenadamente piensa en el reino que tal vez lo espera, piensa en una mujer que no fue suya. No le está dado ver la teología, la indescifrable Trinidad, los gnósticos, las catedrales, la navaja de Occam, la púrpura, la mitra, la liturgia, la conversión de Guthrum por la espada, la Inquisición, la sangre de los mártires, las atroces Cruzadas, Juana de Arco, el Vaticano que bendice ejércitos. Sabe que no es un dios y que es un hombre que muere con el día. No le importa. Le importa el duro hierro de los clavos. No es un romano. No es un griego. Gime. Nos ha dejado espléndidas metáforas y una doctrina del perdón que puede anular el pasado. (Esa sentencia la escribió un irlandés en una cárcel.) El alma busca el fin, apresurada. Ha oscurecido un poco. Ya se ha muerto. Anda una mosca por la carne quieta. ¿De qué puede servirme que aquel hombre haya sufrido, si yo sufro ahora?